Я видел сон. Моя тропинка детских лет.
Она вилась, взбираясь выше вверх по склону,
Где, не считая зря ворону за вороной,
Я собирал грибы для мамы на обед.
Тропа не та уже! Травою поросла.
Местами даже по-иному пролегала.
Но память всё ещё корзину наполняла
Грибами белыми, когда их рать пошла.
Нам детство с возрастом всё чаще шлёт привет.
Там только солнца свет, дождя и грома нет –
Эдема жизнь, когда всё радостью лучится.
Дискретно время, но волной течёт, мой брат.
В свою родную окунуться был бы рад,
Да лишь во сне тому дано уже случиться.