меня не зовут и я обычно прихожу сам
собираю сумки и заглядываю в пустой бумажник
перебираю вещи и скидываю все в одно отделение
в нем как в черной дыре пропадают и карточки и бижутерия
и все мирское что делает из меня фанерного человека
сандалии шагают за меня по асфальту
я чувствую запах сгоревшей резины
на улице плюс тридцать как и мне когда-то стукнет тридцатка
и я стану старым ненужным принцем
полученным за наклейки с хлопьев для завтрака
перемещения пролезают сквозь карту и оставляют свои отметки
флажки красные или бордовые точки
как ветрянка на полотне чистой травы
расстилается шрамами на каждом кусочке
и прикосновение к природному кажется
чем-то обыденным и банальным
но земное в моем крошечном саквояжике
так отличается от мирского-бескрайнего
что шепчет робко из-под ног моих свистом
что шелестит мне на ухо ночью
мне хотелось на вечно бы тут зависнуть и отказаться от фанерного прошлого
в этом и есть мой сакральный смысл