Ах, край кленового сатина!
Тревожит душу мне до слёз.
Играет гордо туш рябина
На белых клавишах берёз.
Ну, наконец, родную землю
Ногой босою потоптал.
Прошелся через всю деревню
И никого не повстречал.
Не встретил я и не приметил
Ни на лугу, ни во дворе.
Ну а кого я мог там встретить,
Если они все на Бугре.
Но край гречишного батиста
Поёт, что в жилах кровь кипит.
Берут аккорды клёны чисто
На черных клавишах ракит.
А там по кварталу проходишь,
Как будто раньше по селу:
Среди родных, друзей находишь,
Открыта дверь, зовут к столу
Мой воспалённый мозг не бредит –
Вот из деревни, где народ!
Вот и сосед…тут все соседи,
Как раньше – через огород.
«Не скоро нам…» - не давно вроде
Шутили эти мужики…
Но эта…- рядом с каждым ходит
На расстоянии руки.
А мы заложники событий,
Стремимся сделать на свой лад.
Они не выйдут из укрытий
И нас ведь не предупредят.
Тут с каждым годом тесновато,
Хоть, правда, им не танцевать.
Придём и мы, ждите ребята,
Без дела тоже полежать.
Ах, край цветочного атласа,
Наверно, в мире ты один.
Играй под звуки маракаса
На красных клавишах рябин.