О, горестные песни о любви,
Терзающие раненые души,
Вас мимолётно можно слушать
В непроходимости глуши.
В густом тумане, сказочной тайги
И на вершине гор перед закатом.
Перед костром в ущелье, где слышны
Вечерних трав немые ароматы.
Где можно не мечтать о пустяках,
А только о высоком и нетленном,
Где мириады звёзд блестят в глазах
И хочется лишь слиться со вселенной.
Где звуки музыки почти что не важны,
Где принимаешь только музу барда.
И от немыслимой желанной тишины
Рисуется в сознаньи жизни карта.