Николай Рог
29 июл в 7:03
Судьба такая у стрельца.
Пора вставать, ждёт быт упрямый,
Дела, что стонут без конца.
Да уж какие к чёрту ямбы,
А где найти на них чтеца?
Пора в заботы, словно в прорубь,
На огнедышащей струне.
Не цвет аршинный и не голубь,
Мой ареол горит в луне.
Пора смирению отдаться,
Стяжать причудливый свой мир.
А что потом? Даст Бог воздастся,
Да не стереть душу б до дыр.
Пора вставать, ведь скоро вечер,
Ночь постыдит моё земное.
За то, что сжёг напрасно свечи,
То помянув на грех в былое.
Пора на круг забот упрямых,
Степенно начав с утреца.
Да нет конечно в этом драмы,
Судьба такая у стрельца.
Жизнь как лучина, чадит маленько,
Весь запах горечи на раз вдохнув.
Пусть даже серого оттенка,
Тебя за то не упрекнув...