Сирена просыпается с утра,
чтоб простонать о всех навек погибших,
о том, что в мире яблоки и вишни,
о том что нет людей на свете лишних,
которые остались во вчера.
Война извне, вокруг, да и внутри,
от новостей нет сил, они – изжога,
и толку, что росла ты недотрогой,
любовь вела от милого порога –
сгорай теперь, расплавься и гори...
Но собираешь яблоки в подол,
несёшь хрустяще-пахнущую свежесть,
и хоть сейчас такая нежность реже,
и голову седины снежат, снежат,
а мир застыл на горькой ноте "до"...
Пытаешься о счастье вспоминать,
и строки хрупкие укладывать в корзины,
Бог дал, а ты стоишь, глаза разинув,
деревья рядом руки вширь раскинув,
дарят свои плоды, хоть и война.
И пахнет счастьем на земле,
и яблок свет...