В безлунных облаках потухли звезды,
Как старый и заветренный фитиль.
Там даже небеса стекают слёзно,
Смывая с глаз обманчивую пыль.
Играет небо что-то на минорном,
Его такой устраивает стиль.
Течёт и тает время монотонно.
А что есть вечность... Так, седая пыль.
Там помолчать возможно о духовном.
Там можно написать любую быль.
Там пахнет так, что дышится неровно.
Как жаль, что я дорогу позабыл...