Гроб… Кладбище… Негромкие поминки,
Речей и вздохов спутанная нить…
Умел он словом рисовать картинки,
Картинками мог души бередить.
Лик в чёрной рамке от неё хмурее,
И знает лишь судьба, что не слепа:
В его творений нервных галерею
Не зарастёт ль народная тропа.
Но сам бессмертье называл он ложью
И видел смерть как жизненный предел.
Он был художник, жил он как художник
И большего от мира не хотел.
...................... 24.07.2021