Подует ветер с севера, из детства,
качнётся мне привидевшийся мир.
В карманах пересчитано богатство:
в подвале, помнится, располагался тир.
Теперь пора приняться понемножку.
Я на скамейку шаткую вставал.
В прозрачную дрожащую ладошку
старик степенно пулек насыпал.
...Пошли мне, Боже, магазин табачный,
где на рекламе трубочку сатир
неспешно курит. Или хоть невзрачный,
но в людном месте деревянный тир.
Чтоб на скамейку становился мальчик,
к винтовке старой прислонясь щекой,
чтоб где-то брякал хриплый колокольчик,
и клоун падал книзу головой.