Говорят, я слова подбираю точно.
Что они бьют по сердцу и жалят душу.
Но только не я собираю фразы.
Я слишком ничтожна.
И часто трушу.
Слова подбирает весенний ветер,
Что утром, как юность, играет с лучами.
Строчки рисует вчерашний вечер.
Что пахнет студенчеством.
И поездами.
И расстояния бесконечные
До деревни родительской и обратно.
Где все было такое чужое, но теплое.
И пахло уютом
Невероятно.
Библиотечные книги пыльные.
Письма бумажные, феньки из бисера...
Это жизнь пишет строчки, вторую за первой.
Она сочиняет.
А я лишь записываю...
30.05.2023