Николай Рог
вчера в 20:44
Пот дым дешёвых сигарет,
Пот запах воска свечи чадящей,
И далеко уж не брюнет,
Старик, так вроде настоящий.
Искал свой жизненный портрет,
Того, что было, того, что нет.
И далеко уж за обед,
Судьбой расписанных тех лет.
Обильно смоченный ей след
Любви от с сердца исходящей.
Он верил в чудо, и что ещё,
Он ей с полна порабощён.