Поэт убитый, одинокий
Выкладывал все мысли в лист.
И смысл в них блистал глубокий,
Но с чужих уст он превратился в свист.
И многие сказали бы ему:
"В твоих стихах и вовсе нету смысла..
Бросай все глупы строки посему!
Чтоб тебя боле совесть не грызла!"
А он бы им тихо промолвил в ответ,
Что они-то и тягот не знают,
Что в их дому очаг всегда согрет,
Что они между строк не читают:
"А я поэт чужих фантазий.
Мой дар—ошибка, что ж теперь?
Я был на гранях эвтаназий
И много пережил, поверь".