Чем же измерить мне горе моё?
Птица на ветках моих не поёт...
Гнёзда не вьёт, не выводит птенцов,
Не провожает со мной их в полёт.
Снятся мне листья, цветы моей кроны...
Нынче - кружатся, глумятся вороны.
Сучья сухие скрипят на ветру,
Словно играют мотив похоронный.
Ствол и кору точат черви упорно.
Мне остаётся терпеть их покорно.
Лучше, хозяин, спили на дрова!
Выпусти дух — оболочка мертва...