Девочка в белом
трепещущем на ветру
платье
выскользнула поутру
из соседнего дома,
побежала по лужам.
Ты бы мог и женится на ней,
если был бы моложе, смелей, бодрей,
дальше, выше, сильней, шире, глубже.
Но ты просто идёшь,
проминая собою дождь.
И объятья
как-то странно свои несёшь,
не увидишь их, не поймёшь,
их скрывает твой макинтош,
раскрывая лишь род занятий.
И часы твои как буссоль
запотели,
и лишь Ассоль
в лёгком теле бежит босой.
Ты не в деле.
Где же, Грей, твои алые паруса?
Что молчишь?
Отводишь глаза.
И пускаешь на тормозах
дни недели.
И бегущая по волнам
как Вертинская, твой финал,
звон капели.
Ты сутулишься, словно Грин,
тихий двор этот - Старый Крым.
В этом месте
ты постой,
никуда не спеши,
сочини в этой милой глуши
телеграмму про "вышли двести".