Здесь кто возделал, воздев десницу, ковёр октября холмам и змеиную хладь земли, кто звонкие нервы небес развил — пламенеющий миг знамений, — и звеньев нестройных жемчуг рассыпал в немотствующих руинах замка? Давно одинокий печальный дух.
Чёрные росы сошли наготой ветвей на каменный рост изваяний.
Рощи незримый хор содрогает вереск и мрак грибниц, гулом пения всё колдует их, треплет призраков белого утра по твёрдым низинным тропам, — их, коченеющих трауром, беглых, носимых в треморе; и качнёт непреклонный ветер стволы гробовых деревьев — согнутся сухие верхушки сосен к обрыву речного брега.
Сновидец вынесет капающим ознобом сердца пепел изрезанной, обескровленной, омертвелой ночи; в дыме лесного костра оттает на сноп вещих слов, скользнут меж корней золотые злаки во мгле предгорья.
В комнате встанет передо мной символ оккультного детства, утончённый, как тихая, хрупкая камерная мелодия одной души, которая поймана среди мира.
23 августа, 2023 год.