Было лето. Будет осень.
Все одно. Один февраль.
Кто траву там с дури косит?
Да еще в такую рань?
Наточил свою литовку,
Да повязку на лицо.
И литовка, как винтовка,
Нашпигована свинцом.
Косит ловко, у винтовки
Нет аналогов, да нет.
Он всегда на изготовке:
Где вы были восемь лет?
А стрекозы все над полем.
И беззвучен их полет.
И звучит вопрос: доколе?
Кто ответит, кто соврет?
Осень та же. Небо то же.
То же поле. И сады.
Кто ответит? Кто же? Кто же?
Может это будешь ты.