В стеклянный заварник залью кипяток:
Всплывают, кружась, листья черного чая.
И каждый, от сна отогревшись, листок
Порхает, насыщенный цвет оставляя.
Насытившись влагой, и плечи расправив,
Листочки, как скаты, ныряют на дно.
Настой вылью в чашку, все листья отправив
Туда, где весь мусор - в большое ведро.
И буду отхлёбывать чай, и не вспомню
Про кучку размокших, невзрачных листков,
Отдавших свой вкус, да и цвет этот темный
За несколько вкусных, чудесных глотков.
И мы, как чаинки, с рожденья вбирая
Науки, законы, и предков завет,
Всплываем наверх, по пути расправляясь,
И так же оставить стремимся свой след.
Не каждому чаю везет с кипяточком,
Ведь могут залить еле теплой водой.
Тогда и отдачи не жди от листочков,
Не выйдет прекрасный и крепкий настой.
Затем, превращаясь в отход, понимаешь:
Неважно, пакетик ты был или лист -
Оценят лишь вкус, что в воде оставляешь,
Насколько ты терпкий, с осадком иль чист.