Волнует, словно древнее распятье,
страница книги, взятой наугад.
Ведь именно ее был должен взять я,
способную любое снять заклятье:
так по наитью ищут старый клад.
Я помню строки под свечной лампадой,
несуетных раздумий тишину,
глухой, неровный шепот листопада,
как будто за кладбищенской оградой
неумершую встретил старину.
Над строчкой палец замирал нежданно.
Фантазию, как искрой, запаля,
пленен был афоризмом филигранным.
Простая мысль казалась мне чеканной,
как на монете профиль короля.
Всплывает из глубин забытой книги
не чудище, а сонм океанид.
Загадочны, прекрасны, разнолики,
хранительницы знаний, тайн великих,
чей замысел никто не объяснит.
Я помню вечер, медленный и темный,
шершавую текстуру тех страниц,
с которых четко, ярко и объемно,
покинувшие книжный мир фантомный,
явились странники, не пряча лиц.
Они готовы рассказать о чуде,
о пурпурных рассветах и горах
алмазных, о переплетенье судеб,
о том, чего в реальности не будет,
об ангелах в заоблачных мирах.
Не первый я такой. Побег замысля,
рискнул перешагнуть за грань небес.
И образы вдруг превратились в числа,
и потаенные открылись смыслы,
и пристально следил за мною бес.