Сочиняю я сны в жизни данной, бессмысленно-глупой.
Как стихи их краду у богов, заглянув в небеса.
Боги делают вид, возлежа в небесах недоступно,
Что картинки для снов, как художник, рисую сама.
Только это не так. Как добры (или злы) эти боги,
Позволяя кусок нарисованной кем-то судьбы.
Я играю во сне, не свою роль, порою убого.
В небесах много их. От безверья в ней след ворожбы.
Если был бы талант, я не стала бы знаться с богами
И взаймы не брала, проживая чужую судьбу.
Если был бы талант, не размыла б я краски слезами
И не верила снам я, рисуя любовь наяву.