Прибежали в избу дети,
второпях зовут отца:
"тятя, тятя, наши сети
увели из-под крыльца"
Нечем рыбу ловить тяте,
нечем накормить детей,
эта кража так некстати,
проклинает всех чертей,
где-то сук свой долбит дятел,
добрых бог не шлёт вестей,
тятя наш от грусти спятил,
материт ночных гостей.
Ну, конечно, я - не Пушкин,
не равняюсь по нему,
сочиняю нескладушки
сам не знаю: почему...
Я бешусь опять от бессилья,
получается всё не так:
"у любви, как у пташки крылья",
не та опера, вот - дурак,
лучше сдам все стихи в утиль я,
всё на свете, брат, прошутил я,
сам себе я, наверно, враг,
сам себя я, наверно, враг?
Наши души, как будто трюмы,
так угрюмы и так темны,
а квартиры для нас, как тюрьмы,
как нас держат в цепях они,
но уйдём мы из наших тюрем,
навсегда мы покинем их
и всё небо расконфетюрим,
перекрасим от сих до сих...
И земля пусть с оси сорвётся,
что кружиться ей на оси? -
вновь вопросы, что остаётся? -
жалит грусть вновь больней оси,
но с тоской мы должны бороться,
путь пройти свой от сих до сих...
У любви, как у пташки крылья,
только ветры их оторвали
и бешусь я в плену бессилья
и от грусти спасусь едва ли...