Не верьте тем, кто хнычет: "нет любви".
Неведомо им, что это такое.
Пусть даже вам клянутся на крови
И тронут вас слезливою строкою.
Не верьте! Им обычно невдомёк:
Любовь не обитает, где немило.
Похожа на весенний ручеёк,
Лишь с твёрдым руслом обретает силу.
На верную опору положась,
Доверием и нежностью питаясь,
Ни трудностей, ни тягот не страшась,
Сама опорой станет, возрождаясь.
Не каждому дано её сберечь.
То гонят, то терзают, то бросают,
То раздражает несвобода плеч,
Когда от бед она вас укрывает.
Но как свою надменность не таи,
Не выстоять, о глупостях судача.
Растратив драгоценности свои,
Бредут, как нищий, в поисках удачи,
Цепляясь за любого, кто не псих,
Как будто в шторм за леера матросы.
И как котята, тыкаются в них,
Ища тепла и ласки, мокрым носом.
Забыли, как пинали и кляли,
Как добивали скрытым эгоизмом.
И что ей оставалось, той любви?
Изрешетили всю её цинизмом.
Она ушла, собрав остатки сил,
Следы её морской волною стёрло,
Но на костях той пляшете любви
И давите, всё давите на горло.
Нет настоящих, есть лишь суррогат,
И мало кто сейчас друг друга слышит.
Но как же людям всем нужна она!)
Читаю. А они всё пишут… пишут…