Август задождил о сентябре, –
Вот и время осени моей,
Подкопившей золотистых дней,
Покраснев рябиной во дворе.
Я давно по лету не хандрю,
Жареное солнце – не моё.
Листопада шепот – вот уют,
Благодати тихое житьё.
Всё привычней северная дрожь
Серых, с редкой просинью, небес.
И, хоть дождь кому-то непригож,
Мне его отраден полонез…
Пусть предвижу скорую тоску, –
Чернотропа спутницу, – как знать:
Может, ей благодаря, могу
Я об этом времени писать? –
Об обычном, вечном и земном, –
Интроверта гавани своей…
На исходе августа ржаном
Осень стала ближе и родней…