Нет,
в августе не пишутся стихи,
как, впрочем,
не писались и в июле.
Так кошка дремлет на любимом стуле,
пуская слюни от предчувствия ухи:
я жажду осени.
Я осенью живу!
Вновь просыпаюсь с переменой ветра.
Под шляпкой из оранжевого фетра
клён шлёт поклоны.
Словно наяву
дожди стучат на барабанах дробь.
Под саксафон танцует танго город.
И каждый,
кто своей душою молод,
с ним заодно.
Мне будоражит кровь
безумство листьев.
Стаи вдалеке
зовут в волшебные неведомые дали.
Из сундуков выглядывают шали...
А в августе?..
Коса лежит в руке.
Последнюю траву бросает лето
под ноги.
Запах мёда и цветов,
случайно скошенных.
Нет!
Нет,
не до стихов!
Шарлотка на столе.
И лучик света...