Всё возвращается туда,
откуда мы приходим сами,
за грозовыми небесами
встречая солнце иногда.
Всё превращается в ничто,
следов почти не оставляя,
и постепенно выцветая
водой уходит в решето.
Но это малое "почти",
что не забыть и не исправить,
так называемая "память",
не пожелавшая уйти.
Как избирательна она,
она награда и расплата,
так исторически богата,
и так оценочно важна!
Она предательству верна,
его натуре вероломной,
верна обиде затаённой,
и с нею жить обречена.
Добром её не удивишь,
оно не помнится острее,
чем зло, которое грубее,
его не смоешь, не простишь.
И гнев берётся за работу,
находит слабую струну,
играя только лишь одну,
свою единственную ноту,
с ней вожделение растёт,
неодолимо и опасно,
горит возмездием ужасным,
и душу к дьяволу ведёт.
Такое малое "почти",
но как оно неуловимо,
неосязаемо, незримо
хранит греховные пути...