***
Летать, как в детстве хочется все меньше.
Все реже утром будит шелест трав.
И лета пышногривого бубенчик,
Не раззадорит прытью вечера.
В полнеба тучи, выплеснув досаду,
Бегут куда-то, солнцу подыграв.
Все чаще ветры на ступенях сада
Птиц провожают, голову задрав.
Бродить по листьям, кланяясь прощально
Цветам готовым жить любой ценой.
И я готова к выходу с вещами
Туда, где плакать хочется одной.
Где солнце реже, чем пропажи близких,
Луну и звезды прячут этажи,
И снег пушистый, обновляя числа,
До марта станет сон мой сторожить…