Пропахли мятой утренние зори,
Идёт с земли зеленоватый пар.
Покой уравновешивает горе,
Где мятным чаем полон самовар.
Здесь речи о событиях приятных,
О том, что в воскресенье собрались.
И леденцов – прозрачных, свежих, мятных –
Насыплют в вазу, прочную как жизнь.
Но кто-то непременно отвернётся,
Попробует – и сразу скажет: «Фу»!
И как-то соскользнёт на дно колодца,
Оставив пир горою наверху.
Изобрести счастливое спасенье
Всем миром, сколько душ ни собралось -
И будет, в самом деле, воскресенье…
И будем мы промокшими насквозь.
Но прежний мир в семье возобновится
От аромата мятного листа,
И сблизятся особенные лица,
Что занимают лучшие места…
…Всё то, что пахнет мятой, драгоценно.
Особенно постельное бельё.
Я сплю на нём, и снится непременно
Моей большой семьи житьё-бытьё.