Лето идёт к закату,
Тучи как дым, не тают.
А на траве примятой
Топчется уток стая.
Озеро словно блюдо
Студня, песчаной кромкой
Бор огибает, будто
Мать бережёт ребёнка.
Солнечный диск — всё реже,
Пчёл перегуд — всё тише.
Только неделя между.
Осень уж в спину дышит.