вы неуместны, несуразны,
как белый плащ под тьмой дождя.
такой же чёрный, мятый,грязный.
как будто сверху грозно мстят.
всегда кричите, будто что-то
вы научились понимать.
идеи ваши только рвоту
у сильных могут вызывать.
когда,не стоя ни копейки,
вы жизнь пытались объяснить,
я доставал из туфель стельки,
чтоб от воды не намочить.
кричали, что вы что-то знали,
внимали, что давно прошли,
но ваши мнимые медали
сияют днём как фонари.
конечно,вы считать горазды.
для вас жить просто— моветон.
вам нужно вечно быть намазкой,
такой, что стыдно класть на стол.
всегда есть первое, второе,
а вы — какой-то перекус.
но вам так проще. не герои.
намазок много. каждый трус.
всегда быть где-то в середине,
чтоб не задело свысока.
вы та трава, что на картине
никак не скроет облака.
бесспорно, вам лететь не нужно.
вам проползти до миража.
пока другим летать не скучно,
вам выгодно мертвей лежать.
и вот такие, никакие
теперь вокруг сужают свет.
но ваши миражи сухие,
а люди вечно ждут ответ.
а вам ответы, разговоры,
наверно, вовсе ни к чему.
вы словно плесень в своих спорах.
и мир ваш холоден, гремуч.