Есть в жизни бесконечность дней,
в которых Муза посещала
мой тихий угол, что-то нашептала
руке моей, рука сама писала,
стараясь поспевать за ней…
Есть в жизни дни, исчезнувшие в прах,
угасшие без снов и света…
Их было много и зимой, и летом,
но Муза в эти дни летала где-то
и не было тепла в моих свечах!
Дрожащая причудливость теней
от танца огонька свечного,
и вдохновение нахлынет снова,
и снова ночь мне открывает слово,
а слово снова жжет меня больней!
Хочу запомнить дни, где стих дышал.
А с ним и я волшебничал ночами
и вторил Музе, жил ее стихами.
И тени оживали под свечами,
и я под шепот танца оживал!