Был такой же, как все: голова, руки, ноги,
По утрам - крепкий кофе, на работу бегом...
В выходной заскочить в гастроном по дороге...
Только люди считали его чудаком.
Он мечтал разбежаться и плюхнуться в небо,
Рисовать на закате звездопадов штрихи,
Облаков взбитых сливками летним днем отобедать...
А еще - написать неплохие стихи.
Жизнь безжалостно вносит свои коррективы,
Ускоряя предельно свой с барьерами бег -
Не везде успевает уже на машине.
И домой прилетает на короткий ночлег.
И совсем не мечтается плюхнуться в небо,
Рисовать на закате звездопадов штрихи,
Облаков взбитых сливками летним днем отобедать...
А еще - написать неплохие стихи.
Время бороду красит цвета пепельный блондо,
Утром долбит давление, кашель от сигарет,
Без очков растворяется нить горизонта.
Он давно откликается на протяжное: "Деед!"
Но во сне он врывается в синее небо,
На закате рисует звездопадов штрихи,
Облаками воздушными в летний полдень обедает.
А еще сочиняет неплохие стихи.