Мокнут самовары, плачут пироги,
Нарядились в тряпки нации страны.
В лужах не танцуется, чахнут сапоги,
Просто небо хмурится, пляски сатаны.
В сумках прячут денежки, нет столов для пира.
Чая травяного не нальют за рыло.
Движутся цыгане, красная сатира.
И поёт на сцене грустная Эльмира.
Наклонились криво ветки у берез.
Как-то всё застыло. В голове вопрос.
Август депрессивен, сабантуй уныл.
Кто-то в мутной жиже радость растворил.
Раскрывают книгу, в ней мои слова.
Погружает в грезы злая сон-трава.