хворост хрустит под ногами
шаг
и поломано время
чьих-то зеленых иллюзий
привычно пастырями слов
беречь мир внутренний
поэтому война всегда снаружи
как выход сил
острый как лезвие
край у поломанной ветки
в гуще зеленых подруг
ждущих не ломки а среза
и для меня
смерть ее от руки
поэзия
остальное
распил