Поэзия живёт в сухом листе
ещё до осени сгоревшем и опавшем,
его распятость - на своем кресте,
но все кресты по сути только наши,
и также Гефсиманские сады
с непронесением, увы, заветной чаши,
и покаяний поздних горький дым
у каждого свои и всё же, наши,
не плач, не вой над собственной судьбой,
поэзия есть боль преодоленья,
жестокой битвы с собственным собой,
пусть и порой стоящим на коленях,
где, как и лёгкость павшего листа,
слов изреченных лёгкость лишь завеса
борьбы души, что хочет быть чиста
в сосуде грязном, небольшом и тесном...
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ