Плачем о старости, душою молоды,
Душа дрожит порой, да не от холода.
Душа она горит от безысходности,
Но поклоняясь чести, благородности!
От мыслей-то дурных... они все множатся,
В бушующей душе перетревожатся.
Из мыслей всех венок, он уменьшается.
Возможно всё это, увы, решается,
Не плачьте милые, душою молоды,
И пусть дрожит душа, да не от холода.
И пусть болит душа от безысходности,
В вас столько чести, стати, благородности!