Меня читаю единицы,
А может разорвать страницы,
И все стихи придать огню?
Ведь «правду» губят на корню,
А «ложь» прекрасна и легка,
Её творят исподтишка,
Она туманит ум и взор,
И ей сопутствует фурор,
Но к каждой рифме «прикипел»
Таков поэтов наш удел,
Что пишем что в душе сейчас,
И не по нраву всем подчас,
И так бывает больше «в стол»
И как заправский «барахол»,
Там строчка к строчке их храню,
Ведь больше так не соченю,
И верю время их придет,
Когда покроет небосвод,
Рассвет чудесный иль закат,
И прочитать их буду рад…