Всё чаще снятся бывшие живые.
И мёртвый лист вдруг под ноги летит.
Он жалок и беспомощно шуршит
Про времена зелёные, былые.
И выглядят платаны не ахти.
Все как-то побурели в одночасье.
Хотя у лета есть ещё в запасе
Дней для финала, около шести.
И солнце не желает отступать,
Плюс тридцать держит нам температуру.
Жара ломает волю и натуру,
Шлёт в тело вялость и желание спать.
А осень вопреки своё творит:
Позднее солнце запускает в небо.
И празднуя хоть в малости победу,
Пораньше уходить ему велит.
Да в думы поселились неживые.
Они, как наяву идут со мной
Незримой, бесконечною толпой:
Герои книг, писатели, другие,
К кому я словно прикипел душой.