Он ревновал жену. Её подруг. Любовниц.
К таким же как и он. А было ли за что?
Ответ не может дать. Своё - считал своим,
И никого чужих в свой мир - не допускал....
*
И быстро так - сгорел. От ревности своей.
Никто из них не знал, за что он - ревновал.
Они его порой, не замечали, вовсе,
С другими - пожелай, и всё исполнят, в миг...
*
Жена его давно, "крутила" все романы,
И в каждый раз с другим, но только лишь не с ним,
Он ей по дому был, практически, что нужен,
Убрать. Прибрать. Сготовить. И постирать бельё.
*
Он вырастил детей! Считая их - своими!
Он - доверял жене! Себе - не доверял.
Но кровь взыграла в них, чужая, не своя,
Продали мигом всё: и дачу и квартиру.
*
И выгнали его: - "Ты ведь ещё не стар?
Так значит и найдёшь, свой угол, в поднебесной".
И он ушёл... в тайгу... в глухую в глухомань,
С такими же как он, где выросли все дети.
*
И в чём он виноват? Что он не смог предать?
Что бросить всё не смог, когда лишь - заподозрил.
Надеялся на что? Семье он всё отдал...
Страшней всего лишь то, что он, семье... не нужен...
*
- Ты прожил жизнь не зря? - Я у него спросил.
Что было в ней хорошего? А что святого... было.
Ответил просто мне: - А сам то ты, как жил?
Как прожил жизнь свою? Не сравнивай с моей.
*
Вопросом на вопрос ответил он своим,
Чужое осуждать на много проще было,
В себе же разобраться не каждому дано,
А если и дано, то лучше бы... не надо...
*
Мечты все не сбылись. Да просто - не свершились.
В рутине мы своей погрязли, как и все,
Изранила нас жизнь... переломав судьбу...
А мы всё - видим цель! Свою... а не чужую...