Уже сентябрь вот-вот,
и понемногу
Сникает зелень, гам стихает птиц.
Тепла уже не будет, слава богу,
А я не буду тискать молодиц.
Всех разлюбить и удалиться в келью,
Бог даст, - и просветлею к декабрю.
Спать, укрываясь дедовской шинелью,
Мой дед служил последнему царю.
Из плахи нары, свечка да божница.
Декабрь придёт.
Глас сверху: «Просветлел?»
«Нет, снилась вновь из лета баловница
И то, как деда волочили на расстрел».
Любовь и боль – они неистребимы.
Наверное, так было испокон.
Покуришь в келье допотопной «Примы»,
Попросишь принести коньяк «Бурбон».
В себе разочарован?
Да, немножко.
Приор мне: «Просветлел?»
Ответишь: «Шиш».
А что потом?
Да сядешь у окошка,
Дождёшься лета, снова нагрешишь.