На самом донышке души,
заваленная хламом.
любовь забытая лежит
в альбоме из кожзама.
Средь многочисленной родни,
чьи лица, в общем, схожи,
портрет загадочный лежит.
Как с улицы прохожий.
Давно уж высохла река,
чуть уловимо русло,
слепого времени рука
смела мосты, не густо
воспоминаний. И к чему
тебе его хранить?
Пусть всё уже ушло во тьму,
так почему же, почему
всё режет притяженья нить
по сердцу твоему...