Дышит август медленно и важно,
и цикады лапки шумно трут
на платанах высохших, бумажных.
Кончен день, давно заброшен труд.
Вот и стол с мускатною наливкой,
где закат в графине утонул.
Брынза, виноград, ещё оливки
да плетеный из бамбука стул -
разве не идиллия покоя?
Ласточки щебечут вдалеке.
Человек ещё с палеозоя
счастье обретает в пустяке
и всегда не вовремя и странно.
Розовое небо, гладь воды,
горизонта серая мембрана,
самолётов белые следы...
Тонет время в августе медовом,
словно неумелая оса.
Я его вылавливаю словом,
отпуская падать в небеса.