Без ненависти, но с брезгливостью, всё чаще
Тщеславных презирать я стала блудников
И скука, о, Великая беспечность,
Ты скорбной плахой стала им, а я - мечом!
И как утерянное время в слове вечность,
Во все века, - глупцом не понята любовь!
И вот, художник, жаждавший прозренья
Молитвами он выпросил лишь дом убогий свой...