Я узнал бы тот образ из тысячи,
Коль увидел хотя б со спины.
Я б из мрамора мог ее высеч и
Ее образ навек сохранил.
Не сподобил Господь знаньем скульптора,
И способности в том не даны,
Но как выйти, друзья, мне из ступора,
Когда вижу ее со спины?
На холсте мог бы запечатлеть ее
В буйстве зелени ранней весны,
Но все это, увы, не ко времени-
Не умею писать я холсты.
Остаётся лишь только поэзия:
Посвятить оду, или сонет
Я позвал бы для этого гения,
Да поэта знакомого нет.