Уже не вечер...
Говорят,
темней всего перед рассветом.
Но умолчат о том, что лето
рай превращает в жгучий ад.
Оговорятся ли, что боль -
чужая - просто погремушка....
и, сколько не ряди Петрушку
в корону, видно - не король.
Пока звучит полет шмеля
над ароматным колизеем
раскрытой розы, веселее
смотри на небо - сквозь меня...
играя собирай коллаж
из вырванных с душою крыльев...
Мы танцевали - как любили
/вот так идут на абордаж -
в последний раз...
так рвут струну,
когда она до крови режет...
так ощущают: сломан стержень -
опять, всё там же - и ко дну
идут, не чувствуя уже
ни сожаления, ни страха...
так...
добавляют в кофе сахар,
на кухне стоя в неглиже.../
Хоть твой стерильный новый день
моим участьем не запятнан,
но проза полночи невнятна,
и стих бесцветен, но...
не бел.
А техника движения тел -
как погремушка без начинки...
Что не ищи на дне бутылки -
найдётся лишь вина и...
хмель.
Ну, а в пустующем раю
бродячий ветер по заплёску
бумажную корону носит,
как kali tragus...
да, твою.
Роза расцвела в:
"прозаичное"
Стеклянный Дым
http://stihi.ru/2023/08/17/431