Зачем тебе буйное лето,
когда ты в зиме потерян?
Идёшь по оборванной нити
обратной дорогой в осень,
а молодость рвётся где-то
в открытые настежь двери,
но ей не войти, не выйти,
и времени цепь не сбросить.
Зачем тебе странные вирши,
в которых не видно счастья,
не видно любви к земному,
а только лишь море желчи?
Сумеешь ли ты, зависший,
не тёмной душой казаться,
а просто признаться Богу,
что время тебя не лечит?
Зачем же души стыдиться
за маской своей брутальной?
Кто сможет тебе поведать,
к чему этот грубый постриг -
к добру, что в тебе ютится,
и зная, что ты нормальный,
живёт на задворках где-то?
Ко злу, что заходит в гости?
Зачем тебе грустные мысли
о том, что не всё успеешь?
Своё ты не строишь дело,
чужие поёшь ты песни.
Луна над тобой повисла,
но чем ты её согреешь?
Неужто под Солнцем белым
тебе не хватает места...