Ехал на работу я на лайне,
В понедельник, после выходных,
Ощущая запах перегаров,
Россиян, так с детства дорогих.
Аромат рабочих и крестьянов,
Запахи узбеков и туркмен,
Требовали ихней срочной смерти
Иль моей. Ну, в общем, перемен.
И стоял я среди этих сбродов
Де ля Фер. Красив и одинок.
Умный, утончённый и прекрасный.
Как бы, если честно, просто Бог.
А кругом толкались и шипели,
Про себя угрюмо матерясь,
Пролетарии всех стран и крепостные.
Ну и я. Барон и где-то князь.
Ехали туда, где нам всем плохо.
На работу, мать её ети.
И мне снова захотелось в Альпы
Хоть пешком отседова уйти.
Нет, я не бываю там так часто,
Весь в России век свой отсидел,
Просто от общения с народом
Я еще вчера туда хотел.