Но есть стихи — прозрачны и легки.
Слетают парашютиком с руки,
Подхваченные ветром одуваны.
Срывают без прелюдий парики
Под песенку знакомой мелодрамы.
Они летят по свету без затей,
Похожи на бесхитростных детей,
Цепляются за лямки сарафана.
Художники фантазии моей
Утонут в акварели, как ни странно.
И что же им вдогонку пожелать?
Исхожена зелёная тетрадь.
Страницы осыпают мыслеформы.
По осени уедут умирать —
Отравятся водой водопроводной…