Дни проносятся как птицы,
Как безудержные кони,
Как цыганский яркий табор,
В бубен яростно звеня.
И неразличимы лица,
И спасаясь от погони,
Ноты слеплены в октавы
Льются прямо сквозь меня.
Бубенцы звенят набатом,
Ленты их пестры, как змеи,
И отчаяньем безумным
Пахнут дикие цветы.
А сапфиры и агаты
Рассыпаются как веер
За кортежем этим лунным
Как обломки пустоты
Дни танцуют и смеются
На раскрашенных телегах
И небес седая просинь
Их глотает как вода.
Как дожди слова их льются,
В них слышны тоска и нега:
Осень, детка. Скоро осень.
И, возможно, навсегда.