Строка к строке.
Приходят мысли.
О том, об этом говорим.
Иль в городок,
совсем неблизкий,
отправишь ты посыл души.
Придёт ответ.
Окно дисплея.
Как радостны глаза твои!
Смеёмся мы,
себе не веря,
что годы лучшие прошли.
Мы будем жить строкою каждой!
Читаю я. А ты пиши.
Иль я пишу.
А ты читаешь.
И понимаем, в том вся жизнь.
Она ведь не даёт поблажек.
У ней крутые виражи.
И удержаться в снегопады
поможет Ангел, ведь прошли
с тобой мы разные надсады!
Теряли мы родных своих.
Друзей прекрасных мы теряли.
И не теряли ни строки.
По крайней мере мы старались.
А строки. Были и прошли.
Ушли с дождём.
Дарили радость.
Нет, не частили.
Просто шли.
До нас.
И понимали - нам так надо.
Нас поднимая изнутри.
И никогда не предавая.
Нас любит Бог!
И лишь соавтор
всему поэт.
Не размахнись!
Хоть кто.
Недальновидно
тяжким камнем
"счастливца" придавить стихий!
И так казнится он задаром.
Готов
Дарить, Дарить, Дарить!
Всех охватить!
Но вот не надо,
пожалуй, всем-то.
"Не стихи".
Мы слышим, сколь?
Иль, мы, растяпы?
И просто не умеем жить,
как все.
Грести до сэбе.
И оттяпать.
Себе побольше отхватить.
Строка к строке.
Как ты однажды
сумела сердце покорить!
Нас любит Бог.
А ведь не каждый
нас может также полюбить.
Казнь не изданий.
Не до блажи.
А вот душою говорить,
за тех, кто слова, двух
не свяжет.
Горит строка моя, горит.
Горит твоя.
Вот основное.
Я вновь пишу.
А ты читаешь.
Нас любит Бог.
Года прошли.
И знает Он,
что будет дальше,
всё лучшее, нам подарив.
Друзей неденежных.
Вне фальши.
Родных.
Прекрасных, дорогих.
Порой они отягощались
засильем наших писанин.
И оттого всё нам прощали.
Не оттого?
Каждый любим.
Трудяги.
Рук не покладая.
А мы, бездельники, творим.
Так, что ль?
Нас даже дети не читают.
Им некогда.
Не всё-то в дым.
И мы с тобою, дорогая,
нет, не сдадимся.
Мы нашлись.
29.08.23