Москва - река
она течёт всё время,
она меняется,
она непостоянна
и жжёт тоска,
которой я беремен,
не сбросить бремя,
всё отчаянно, и странно,
и я кривляюсь
глупо и эстрадно,
как будто пьяный
клоун, на арене,
и всё вновь
получается нескладно.
Москва - река
она течёт всё время
и падаю в неё я
робкой каплей,
покинув свой
провинциальный город,
а кто-то мне в колеса
ставит палки,
и не милы московские
мне парки,
я сердцем ощущаю
дикий голод,
вернусь домой,
ах, боже мой,
там краски ярки,
Москва же не вручает
мне подарки,
сквозит из чёрной арки
жуткий холод...
Я - шут провинциальный,
я - лимитчик,
Москва моим слезам
опять не верит,
принципиальный мент
в лицо мне тычет
пропиской,
путь неблизкий,
марш за двери,
и вновь Москву
ревную, как жених, я,
и рву на части
грустные слова,
и в одночасье
мне за Окружную
дают маршрут
начальство и Москва,
в душе ненастье,
неуют, ветра лютуют
и на прощанье
мне не салютуют,
что, не дано? -
но всё равно
мне - трын-трава,
и без Москвы
я обойдусь, наверно,
мне б небо
самой синей синевы,
жаль, в сердце мглисто,
в сердце пусто-скверно,
не обойтись, наверно
без Москвы...
Молитва о России и Москве,
живём мы все сегодня,
как в пустыне,
и стынет грустно
в небе синем
молитва о Москве
и о России,
и о России,
нужно звать страну,
которая былое потеряла,
и быть уже
Россией перестала,
как я стране
величие верну? -
во мне ветра
порвали тишину,
надежд в душе
не стало матерьяла,
снега у нас не белы,
ну, и ну? -
как всё живём
отчаянно устало...
Зову людей,
но мне ответа нет,
живу я, как в пустыне,
одиноко,
и сердце стынет,
и радиоактивный снег
лежит, и засыпает
всё глубоко,
и о России -
о моей стране
сегодня я молю
напрасно бога,
и стынет грусть,
в душе моей тревога,
и вот уже
совсем минует Русь,
и я дождусь
печального итога,
мне снится сон,
как грустен он,
мне слышен
колокольный звон,
куда я сердцем унесён? -
меня вы не судите
слишком строго,
стою один
у тёмного порога,
и нет в душе
надежды, как и прежде,
рассвет не брезжит,
в строчках смысла нет,
быть может я в стихах
не очень вежлив,
поэт в России
больше, чем поэт,
несусь мятежный,
оставляя след,
кружусь опять
над площадью Манежной,
над Красной площадью,
в душе кромешный бред,
промчусь вдаль лошадью,
окончу стих небрежный,
уйдёт мой сон,
не жду крутых побед
и в сердце стон
от всех российских бед...
сокращенно и глобально
переработано в 2023