В одной есенинской строке
Вся ширь российского сюжета.
Здесь по несжатой полосе
Сергей мальчишкой бегал где-то.
Пшеничный цвет его волос,
Глаза бездонно-голубые, -
От плоти плоть своей страны
И отражение России.
На этом берегу стоял
И любовался на просторы,
О светлом будущем мечтал,
Которое наступит скоро.
Обычный сельский паренёк
Не потерялся в мире новом.
Успел, заметил, сдюжил, смог.
Оставил дом, уехал в город.
И там, в чаду и в духоте,
Не забывая об истоках,
Вещал о том, что близко всем.
Его не назовёшь Пророком.
Он видел и писал с холста
И про любовь, и про природу.
Для многих эталоном стал:
Красивым, модным полубогом.
Себя Есенин не берёг,
Предвидя раннюю кончину.
Сгорел, как нежный мотылёк,
В избе попавший на лучину.
Предупреждают нас врачи,
Что стрессы сокращают годы.
Ведь мог бы греться у печи
И любоваться на природу.
А он забрало приподнял
И оказался без защиты.
Словам родительским не внял,
Как воин пал на поле битвы.
Про корни говорят не зря,
Про землю и родные стены.
Индустриальная среда
Всё так же давит неизменно.
Как это грустно, что тогда
Не помогли, не поддержали.
Ушёл Есенин навсегда
От нас в неведомые дали.
Но в нашей памяти живёт
И образ, и строка, и нива.
И с благодарностью народ,
Как прежде, открывает книгу!